My skin has turned to porcelain, to ivory, to steel.
Простите,накипело. Я не могу понять и простить,когда близкие попрекают тем, что я занимаюсь тем,что мне нравится.Вот мама никогда не упустит случая сказать,что вечно я на своих лошадей время трачу вместо того,чтобы *подставить то,что нужно маме*. Почему не попрекнуть работой,где я провожу в 20раз больше времени? Или мужем,который не может позволить мне не работать, ну или еще чем-то,что я должна делать,а не просто хочется. Такое ощущение,что ей хочется,чтобы я была как механизм,который выполняет только то,что нужно. Это невозможно. Ну почему у нас нет места чтобы жить отдельно,чтобы никто меня не трогал, чтобы я сама могла распоряжаться своим пространством,временем и финансами.